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Tú eres pequeña y yo
un soñador bohemio, triste y cantor...
¿Qué importa que falte el pan
si la ilusión, con su loco afán,
nos da la emoción
del ideal?
Decías, riéndote:
cantar... reír
besarse, amarse, fundirse
en un solo ser...
Eso es vivir.

Después, cambió Mimí
se fue tras un burgués
y enmudeció el cantor...
¿A qué cantar? ¿Ya quién?
Y entristeció el cuartucho que ayer
en nuestra loca bohemia se abrió
como el hogar de todos
los sin hogar...
Ya no se oirá cantar...
Vaga la angustia en nuestra vida
porque mi corazón
sólo sabe sollozar.

¡Loca bohemia!... Ya
mi corazón no gime... Se fue el dolor...
¡Qué importa si ella no está,
si otra ilusión, con su loco afán,
nos dará la flor
de una emoción!...
¡Venga el olvido!... Que
soñar... reír...
engañarse... traicionarse...
volver a empezar...
¡Eso es vivir!